No queda sino batirse

Se libra don Mariano de llevarse el premio por unas pocas horas, porque la soberana estupidez que leo en el ABC (periódico que no es sospechoso de formar parte de las hordas comunistas) es para mear y no echar gota, oigan. En serio que yo cada vez entiendo menos las cosas.

Resulta que en la campaña publicitaria que el PP va a hacer vía mail para las próximas elecciones municipales y autonómicas es el propio don Mariano el que pide el voto para todos los candidatos de su partido argumentando la mala gestión de Zapatero al frente del gobierno del país. O sea. Que mi primo parece que confunde elecciones generales y municipales, y ya podía explicarle alguien que no tiene nada que ver el matrimonio entre homosexuales o las decisiones sobre el De Juana de los cojones con que en Villachica de los Encinares arreglen o no el bache que hay en la calle Ancha. Que en las elecciones generales se vota al poder legislativo (que a su vez elige al ejecutivo) y en las municipales se vota a las personas que van a gestionar una localidad y en este caso las ideologías (que manía le tengo a las ideologías, que manía) no pintan nada (o casi), así como no influye ser del Madrid o del Barça para vender calcetines.

Tema aparte es esa cosa que llamamos comunidades autónomas, espurio invento que nos sacamos de la manga durante la transición para contentar a los nacionalistas vascos y catalanes pero sin discriminar demasiado a los demás, algo que en su momento estuvo bien hecho pero que quizás habría que replantear cuando acabemos de discutir cosas mucho más importantes como si la religión puntúa o no para selectividad. Aquí los planteamientos hooligans políticos de los candidatos ya tienen más peso, pero la cosa se complica si consideramos que salvo contadas y honrosas excepciones los presidentes de las comunidades autónomas (o C.C.A.A., al estilo Buruaga) miran más por el interés nacional de su partido, pensando en llegar a ser ministros, supongo, que en cumplir el trabajo por el que están cobrando, useasé, defender los intereses de una zona de España. Así que si quieren voten a un partido en lugar de a un canditato. Tanto da.

No confundan peras con manzanas, como diría aquella concejala de cuyo nombre no quiero acordarme. Y repito: no nos traten como gilipollas. En estas elecciones no se vota al gobierno del país aunque muchos lo vean así. Y antes de que se me solivianten los que cargan a la derecha, déjenme decirle que los otros vienen haciendo lo mismo y el protagonista de este post podía haber sido perfectamente Zapatero. Pero es que últimamente el PP parece que le va sacando una cabeza de ventaja al PSOE en el muy español y castizo arte de decir chorradas. Y miren que eso es difícil, pardiez.

¿Dónde me tengo que apuntar para que me hagan islandés, noruego o algo de esto?

Como dije hace unos días, dentro de la campaña para promocionar la palabra “moharracho” que un servidor apadrina, voy a entregar (figuradamente, por supuesto) el premio “moharracho del mes” a la persona que más se lo haya merecido según el critero del jurado, del que soy el único miembro (con perdón). Y el ganador del premio este mes es:

Juan Romero Pi

Recordarán ustedes el famoso programa electoral de el PSOE en Canarias, con esas gloriosas “125 medidas del primer año de gobierno” que eran una copia casi exacta del documento “100 propuestas para mejorar Cataluña” redactado por Ciutadans para las últimas elecciones catalanas, como bien destapó Mangas Verdes. El PSOE al cabo de los días aceptó que era cierto (a ver, a esas alturas no había más huevos) y anunció la dimisión de nuestro premiado, Juan Romero Pi, como asesor de Juan Fernando López Aguilar por ser el presunto responsable del copypasteo de marras (aunque coincido con la apreciación de Mangas Verdes de que seguramente sea un chivo expiatorio y el hombre no haga más que llevarse las culpas).

Ya personalmente, me preocupa mucho el trasfondo de todo esto. Me preocupa que un partido político (en este caso ha sido el PSOE canario, pero mucho me temo que los demás no difieren mucho) en vez de trabajar para los ciudadanos buscando lo mejor para ellos lo que hace es trabajar para ganar las elecciones, llegando al punto de tomar prestado el programa (que al fin y al cabo luego no lo van a cumplir, tanto da) en vez de escribirlo, que es su cometido. No se tienen ideas para gestionar un ayuntamiento, una comunidad o un país, sino para agarrarse a un cargo y poder recalificar a gusto, y así nos va. Y encima piensan que somos gilipollas y no nos vamos a dar cuenta. Ahora, que con esto de internet el acceso a la información es más fácil que nunca.

Así que por el poco valer o mérito (cualquiera puede copiar y pegar con un ordenador), por los ademanes ridículos (se les tenía que caer la cara de verguenza) y por la mala figura que han representado, llevense ustedes el Moharracho de abril. En la persona de don Juan Romero Pi ya que ha asumido las responsabilidades, y que lo reparta con quien considere oportuno.

Suelo leer cada tanto La Repubblica y La Stampa para seguir informado de las cosas que les pasan a mis primos. Buena costumbre esta, por cierto, porque cuanto más te enteras de la situación política en el extranjero más ganas te entran de ignorar a los soplagaitas que la dirigen en España. Pero me estoy yendo del tema y eso que acabo de empezar. Ayer leí esta noticia en La Repubblica y que quedé anonadado. Para los que no entiendan italiano, les dejo unos enlaces en español: Euronews, La Voz de Galicia.

El caso es que los carabinieri han arrestado a seis personajes de Rignano Flaminio, cerca de Roma, acusados de haber drogado a algunos niños de entre cinco y diez años y de haberles obligado a participar en ciertos jueguecillos sexuales. Los detenidos son tres maestras de la escuela, la bedela, el marido de una de las maestras (que encima es un productor televisivo bastante conocido) y un tipo de Sri Lanka (¿srilankés?) que trabajaba en una gasolinera cercana. Los tipejos estos llevaban a los niños de la escuela a un local que pertenece a una de las maestras y les grababan y fotografiaban mientras abusaban de ellos. El asunto se destapó porque los padres notaban comportamientos extraños en los niños, a veces volvían a casa medio atontados, les entraban crisis de pánico al ir a la escuela y algunos incluso dibujaban genitales masculinos y femeninos. O sea.

Aún no hay sentencia firme, así que de momento son sólo presuntos culpables. Y siempre he sido partidario de no defenestrar a la gente antes de que se confirme su fechoría (y para ello no siempre hace falta un juicio, no nos la agarremos ahora con papel de fumar). No obstante, no puedo evitar una sensación de mala hostia por todo el cuerpo. Hay delitos más o menos repulsivos, pero con la pederastia y la violación no puedo. Es superior a mis fuerzas y a mi razón. Me gustaría encontrarme en un callejón oscuro cara a cara con alguno de estos hijos de puta para explicarle, tranquila y despaciosamente, lo que opino yo de estos temas. Y también cuánto puede ser cruel un ser humano. No me gusta ver a la gente sufrir, pero con estos tipos creo que disfrutaría de cada uno de sus gritos.

Por desgracia (o por suerte) la ley también les protege a ellos.

Echando un vistazo a El Pito Doble me entero gracias a una entrada de Quatermain de una iniciativa de la Escuela de Escritores para apadrinar palabras que están más o menos en desuso. Como no podía ser menos, uno tenía que batirse en defensa de alguna de las nobles palabras de nuestra lengua. Y la que he elegido es precisamente la que da nombre a esta entrada: Moharracho.

Según el Diccionario de la Real Academia, se define como:

1. m. Persona de ningún valer o mérito.
2. m. p. us. Persona que se disfraza ridículamente en una función para alegrar o entretener a las demás, haciendo gestos y ademanes ridículos.
3. m. coloq. p. us. Figura mal hecha.

Muy propia para algunos personajes de los que circulan por ahí, ¿no creen?. Precisamente por esto y para mayor gloria de la palabra, me dispongo a instaurar el premio Moharracho del Mes, que se entregará al personaje que yo considere oportuno por su poco mérito, su ridículo o por su mala figura. Así que avisados quedan. A finales de cada mes, moharracho que te crió.

Afirmo desde aquí que los precios de los pisos, sobre todo en las ciudades grandes, van a bajar no tardando mucho tiempo porque la situación se sostiene básicamente gracias a especuladores que se compran pisos entre sí. Así que cuando la cosa caiga, no me vengan con que qué mal lo estoy pasando con el Euribor y que si vendo ahora pierdo dinero. Avisados quedan.

Y como muchos se van a apuntar al carro de “yo ya lo dije”, lo dejo aquí escrito para poder chotearme tranquilamente de todo el mundo cuando llegue la hora. He dicho.

Comprendo perfectamente a la gente que no entiende esto de la Semana Santa. De hecho yo no entiendo ninguna procesión de las que se celebran en otras ciudades, pero las de Zamora son las mías. Y otro año más volví a mi tierra para cumplir viejas tradiciones que tienen más que ver con mis recuerdos y mi historia que con la religión de mis abuelos (que puede que sea o no la mía, pero eso es personal y no debería importarle a nadie en lo que yo crea o deje de creer). En Semana Santa Zamora se transforma, se ve inundada por toda esa gente que hemos tenido que irnos a otras tierras en busca no ya de un futuro mejor sino simplemente de un futuro, y cada año de más gente que sin ser zamoranos se acercan para ver las procesiones y disfrutar de las vacaciones, creando una bonita ilusión de ciudad activa y bulliciosa.

Todo empieza el Viernes de Dolores cuando vuelves a ver a antiguos amigos con los que charlas mientras te echas al gaznate un vino de Toro que acompaña a una generosa ración de patatas bravas o un pincho moruno. Primeras copas. El sábado toca revivir antiguas juergas por la calle de Los Herreros y la Plaza Mayor, algunos bares nuevos pero los menos. Cuentas tu vida a conocidos que ves por los bares y ellos te la cuentan a ti. Vuelta a casa cuando amanece. Domingo de Ramos y resaca, primeras aceitadas, sacar las túnicas, verificar que todo está preparado. Lunes familiar haciendo almendras garrapiñadas para la madrugada del viernes, reunion de amigos, costillas asadas y más vino. Martes Santo, paseo matutino por Santa Clara y recoger la vela para el Miércoles, pincho de tiberios y una clara, hachón y caperuz de pana, luces ocres, frío de la noche castellana, calles desiertas volviendo a la iglesia. Miércoles de nervios, embolsar las almendras, bajar hacia la Catedral con la túnica blanca y el caperuz de terciopelo rojo colgando del brazo como todos los miércoles santos desde hace veinte años, arrodillarse cuando el obispo lo pide, contar las filas de hermanos, olor a incienso y silencio en la ciudad, llegar al Museo, cansancio, saludos, un cigarrillo, vuelta a casa. Escribo en el cartón del caperuz un número, 2007, justo debajo de donde el año pasado escribí 2006, cambio de ropa y vuelta a la calle a ver a los amigos que llegan hoy, primeros dolores de espalda, un ron con cola, luna llena. Por los barrios bajos un bombardino entona una marcha fúnebre. En los bares, Los Planetas se mezclan con Shakira y Bisbal.

Jueves Santo y me despierto para comer. Descuego una cruz de madera hecha por mi abuelo y de la que cuelga un medallón con el nombre de una cofradía y un año, 1651. Empaquetar una túnica negra con un cordón de esparto y atarla a la cruz, recoger las bolsas con las almendras y salir a la calle en busca de mis amigos para dejar las túnicas y las cruces en el sitio acordado. Un bar oscuro y fresco donde nos aliviamos el gaznate con litros de cerveza y el estómago con hornazo. Ya es viernes, botellón y gente que está escuchando el Miserere, cuatro de la mañana y por la ciudad se escucha el merlú despertando a los hermanos. Ponerse la túnica ebrio, atar el pañuelo al cuello a mis amigos, Plaza Mayor, empujones, Cinco de Copas, por fin la marcha de Thalberg, risas, dar almendras a las chicas guapas que ven la procesión y tomar el pelo a los señores con bigote, frío en la plaza de Alemania que aliviamos con un café y churros o con sopas de ajo descansando en las Tres Cruces. Vuelta a la Plaza Mayor, sueño, cansancio y resaca. Desayunar unos pinchos de chorizo asado. Volver a casa por Santa Clara despeinado, con cara de no poder más y el caperuz atado en la cruz que llevo en alto para no golpear a la gente que pasa.

Dormir toda la tarde, despertarme cuando no hay nadie en casa y comer algo. Quedar con los amigos, reirnos de las ojeras que calzamos y comentar anécdontas de la noche. Decir que nos vamos pronto a casa pero aguantar hasta altas horas en bares en los que todos están tan cansados como nosotros. Despertarse el Sábado y ducharse rápido porque llego tarde. Juntarnos todos y comer en un pueblo cercano, chorizo, callos, carne, vino, risas. Tarde en algún bar tranquilo donde corre el pacharán. Jugar en un bar a viejos juegos de adolescentes en los que quien pierde bebe. La gente se empieza a ir, la espalda duele. Los últimos volvemos a casa de madrugada.

El domingo te arranca del pasado y te devuelve al presente cuando te despides de la familia y cierras la puerta de esa casa que ya no es la tuya. Hasta el año que viene, cuando volverás a ser el crío de antaño.

Nota: Las fotos están tomadas de La Pasión de Zamora.