No queda sino batirse

Madrid, Madrid. Creo que es una de las dos ciudades a las que he vuelto a vivir, y ésta ha sido por voluntad propia. Por algo será. Y si quieren se lo digo: por la fiesta. La noche madrileña es una maraña de gentes, locales, ambientes y putas negras que te asaltan por la calle que no tiene desperdicio. Y lo mejor de todo es que puedes elegir la zona a la que ir según el estilo que prefieras. Pero lo que más me gusta de las noches madrileñas es precisamente que uno sabe como empiezan, pero no como acaban. A veces. Otras son como todas, pero cada una tiene su gracia.

Sábado, 22:00. El Spyke y yo nos preparamos para salir de fiesta, apenas digerida la resaca del día anterior. Ducha, afeitado, crema antiojeras, crema revitalizante (no se yo si le estoy pillando el punto a esto de la metrosexualidad…), camisa limpia recién planchada, un par de minutos delante del espejo ensayando esa cara de canalla que nunca tendré y se da la salida: metro y a Malasaña.

Llegamos a el primer bar, el Sabinas (realmente se llama Peor para el Sol, pero los nombres de los bares los eligen los clientes, ¿no?), un bar tranquilo a esas horas, con buena música y unos camareros simpáticos que te ponen unas copas estupendas por cinco eurines. Un sitio estupendo para charlar un rato, criticar a los amigos y echarte unas risas mientras preparamos una cama de ron al ron que vendrá luego. Al rato llegan unas ciervas de preocupar pero rodeadas por demasiados tíos que además hablan muy alto. Nos vamos.

Estamos con ganas de cosas nuevas, así que soslayando la rutina habitual nos vamos al Maderfacker. Está en la misma calle, un poco más abajo, y es un bar pequeño con fotos de películas de la “blaxplotation” en las paredes, “Cleopatra Jones y el Casino de Oro”, “El Padrino de Harlem”, “Shaft colpisce ancora” (si, el cartel está en italiano) y otras del estilo. La música es funky, y no hay mucha gente. Otro ron al coleto.

El funky está bien, pero la ausencia de pavas es preocupante, así que decidimos que el mundo ya ha quedado bastante arreglado por hoy y nos vamos al Penta. El Penta es, como dijo una vez el Morris, la catedral del pop. Allí empezaron grupos como Nacha Pop (recuerden que en La Chica de Ayer se iban luego por la noche al Penta a escuchar…) y la música sigue recordando a la Movida madrileña. Nos tomamos otro ron apoyados en la barra y el portero dice que nos invita a la siguiente copa. Es lo que tiene ser de sitios fijos. Llega Kojak, que viene envuelto en vapores etílicos porque ha estado celebrando un cumpleaños con la zona Sinsong. Nos vamos al centro del bar.

El Penta nos gusta porque no van parejas. Sólo hay ciervas y ciervos en periodo de apareamiento y si añadimos que la población media del garito ronda los 30 años, las posibilidades de éxito son elevadas. Primera inspección ocular y un par de chicas responden, pero Kojak me tiene frito porque está buscando un buen sitio para observar a la audiencia y a mi me condena a estar de cara a la pared. El Spyke en cambio no se corta observando las tetas de la chica que está a su lado. Suena Renato Carossone. Otro ron. Otro ron. Kojak se va.
Nos vamos al Mercurio y por el camino encontramos a una chica que conoce al Spyke y a un amigo suyo. Los dos son de Valencia y nos quedamos con ellos de fiesta. Volvemos al Penta. Ron. Me lo paso bien hablando con el valenciano sobre la ubicación de las chicas del bar en la campana gaussiana de la que hablaba hace algunos posts. Nos vamos al Honky. Salgo del Honky. He perdido a tres personas, y no se cómo. Cojo un autobús para volver a casa pero me deja en Colón. Mierda, me he equivocado de bus. Sigo andando y al cabo de un buen rato llego a casa. El Spyke está en su habitación con la tipa de antes. Me fumo un cigarrito con ellos y me voy a la cama. Cómo cojones hará el enano cabrón…